角落的旧电视“嗡”地亮起，白光闪烁；

水壶在电炉上咕噜作响，热汽翻滚；

椅背上的黑外套笔直下垂，像一双静坐的人臂。

桌上压着一部老旧座机，黑漆转盘泛着钝光。

铃声死死砸进耳朵，震得他牙根发酸。

许砚眉头拧紧，低声骂道：

“操，是孤楼鬼。”

最麻烦的“遗念类”鬼魂，执念深到能当锚。

比起数据垃圾滋生的信息鬼，这些老物件生出的，总带着属于“人”的酸楚气息，恶心又可悲。

他手指悬在听筒上，几乎想要抓起来。

母亲去世那年，他守着电话，总希望她能再打过来。

“别接……”他低声对自己说。

不回应，它就找不到落点。

他把相机搁下，拉开箱子。

手套在上面，他一把抽出套上，铃声仍在耳边乱撞。

“先干活。”

衣柜里，一件旧中山装，领口磨亮却仍笔直。

叠衣时，他像个盗墓贼，在打包别人的痕迹。

床头柜里摸到一枚冰冷的u盘，上面写着：e-07。

独居老人不该有这种东西。

他揣进口袋，衣角下坠。

床头柜的抽屉里塞满票据和过期电费单。

一张医院收据压在最上，名字刺眼。

“郝德峰。”

他无意间念出医院收据上的名字。

话一出口，心里立刻一沉。

下一秒，电话铃声戛然而止。

话筒传来一个嘶哑的男声：“……你记得我？”

夜风从窗口灌入，卷起桌角一叠发黄电费单，哗啦乱响。

许砚喉结滚动，手心冰凉。

失误让他清楚规则在记得清和守得劳之间的差距。

说出他的名字，就等于承认它的存在。

许砚猛地掐断电话。

“滋……”

电流杂音刺满耳道。

灯泡炸裂，整栋楼陷入死寂。

黑暗里，“沙沙”一声，椅背上的黑外套缓缓鼓起。

袖口一抖，仿佛有人穿上。

它站了起来，转身，直直望向他。

下一秒，猛然扑来！

冰冷的窒息压住喉咙，肺部吸不进一口气。

求生本能逼得他左手死抠脖颈，右手疯狂在桌上摸索。

碰到了！

他死命攥住相机。

“咔嚓！”

闪光爆开。

那不是普通的白光，而是带着灼热、近乎液态的质感，瞬间抽干了空气。

鬼影尖叫，扭曲着往相机里收缩，最后被死死定格在相纸上。

水壶安静，电视黑屏，电话线耷拉下来。

许砚脱力地喘息，手腕却传来一阵灼痛，像是被相机狠狠烫了一下。

他低头瞥去，暗银色的相机表面正散发着不祥的余热，空气中隐约弥漫着一股焦糊味。

而比肉体疼痛更早袭来的是脑海中的空洞。

就在快门按下的那

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