己又在坠落。

但这一次的坠落与之前不同—一不再是那种被投入漩涡的天旋地转，而是一种更为轻柔、更为缓慢的下沉。

仿佛沉入了一片温暖的深海，四周的光线渐渐黯淡，声音逐渐远去。

然后，他听到了雨声。

淅淅沥沥的雨声，敲打在瓦片上的声音，从窗外传来。

法奥缓缓睁开眼睛。

眼前是一间简陋的木屋，墙壁上挂着几件洗得发白的衣物，一张小木桌摆在窗边，桌上放着一盏油灯，灯芯已经烧得很短，发出微弱的光芒。

窗外是沉沉的夜色，雨水顺着窗框滑落，从缝隙中渗出，在木头上留下一道道蜿蜒的水痕。

法奥愣住了。

他低头看向自己，身上穿着一件粗糙的亚麻布衣，袖口已经磨损，露出线头。

双手很小，皮肤粗糙，指节处有常年劳作留下的厚茧。

这不是他的手。

至少，不是他现在的手。

「法奥？」

一个温柔的声音从身后传来。

法奥猛地转身。

一个穿着朴素衣裙的妇人站在门边，手里端着一碗热气腾腾的汤。

她的面容很憔悴，眼角的皱纹很深，但看向法奥的眼神却充满了慈爱。

「妈妈————」

法奥下意识地开口，声音稚嫩而沙哑。

然后，他想起来了。

这是他十岁那年冬天。

父亲在矿难中去世后的第三个月。

家里已经快揭不开锅了，母亲白天去给别人洗衣做工，晚上回来还要借着月光缝补衣物到深夜，只为多挣点口粮。

而他，则要照顾年幼的妹妹，去山上捡柴火，去河边打水，做一切他能做的活。

贫穷、饥饿、寒冷。

还有那种深深的无力感—看着母亲日渐憔悴，看着妹妹因为营养不良而瘦弱，看着这个家一点点垮掉，自己却什么都做不了。

「喝点汤吧，暖和暖和。」

母亲将汤碗放在桌上，轻轻摸了摸法奥的头。

她的手掌很粗糙，但很温暖。

法奥看着那碗汤，清澈的汤水里漂着几片菜叶，几乎看不到油星。

但他知道，这已经是母亲能拿出的最好的东西了。

「妈妈，你喝吧，我不饿。」

他听见自己这样说，声音稚嫩而坚定。

母亲摇摇头，温柔地笑着：「妈妈喝过了，你快喝，凉了就不好喝了。」

谎言。

法奥知道这是谎言。

家里的粮食已经所剩无几，母亲总是把最好的留给他和妹妹，自己则偷偷啃着干硬的黑面包，喝点凉水就凑合一顿。

但他没有拆穿。

他只是低下头，捧起汤碗，小口小口地喝着。

汤很淡，几乎没有味道。

但他喝得很慢，很认真，仿佛在品尝什么珍馐美味。

窗外的雨声依旧淅淅沥沥。

油灯的光芒在桌上摇曳，将母子二人的影子投在墙壁上，拉得很长。

一切都那么真实。

真实到法奥

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