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了拉瓦锡的形象。
他在黑暗中皱眉扫了一眼挂钟,才清晨五点五十分。
“哪位?什么事?”
灵觉告诉他,公寓门外的人足足超过了十位。
一道中年男子的声音飘入,从昨晚众人闲谈的记忆来看,是教堂里的一位辅祭执事:
“拉瓦锡先生,麻烦您出来一下,海斯特司铎昨夜突发身亡!”