、带着黏稠感的脉动，如同巨大的菌盖在呼吸。

他忽然明白了。

母亲没有死。

那个被烧成焦炭的菌体，不过是她向外伸展的一只手。

而真正的种子，早在那个地下洞穴中、在菌丝钻入他溃烂的伤口的那一刻，就已经种在了他的体内。他就是母亲。

他的血肉就是土壤，他的骨骼就是根系，他的意识就是这张菌丝网络中，最新的节点。

那股翻涌的愤怒并没有消失。

但被更加深沉的意志压制住了。

就像母亲过去按住他的暴躁一样。

一不。

是我按住了自己。

“只要我还活着，就可以再找到新的温床。’

“就可以再繁衍真菌的意志。’

会再回来的。

那个法师欠他的，这个镇子欠他的，都会一并偿还。

就像那个卓尔一样。

她的地底家园早已被“自己”的主体腐化，她的族群也已沦为孕育真菌的摇篮。

一即便后来被蛛后的爪牙焚毁夺回，种子也早就埋进了每一寸岩壁的缝隙里。

卡茨克的脚步渐渐放缓。

他能感受到，躯干正在雨水的浸润下缓缓复苏。

擡起头，任由冰冷的雨水冲刷着脸庞。

夜空中厚重的雾气吞没了一切，坠落的雨滴仿佛是从虚无中凭空凝结，在视野中交织成一张灰白的帘幕。

好安静啊。

他甚至能听清每一颗水珠碎裂在肩头的细微声响。

雨很好。

它不仅抚平了皮肉的躁动，也一点点洗去了残留在脑海深处的那股焦糊味。

只是

面前有一小片区域的雨丝，轨迹出现了不自然的偏折，仿佛被某种无形的轮廓阻挡，并未落向地面。念头还未在脑海中成型一

寒光已从偏折的雨幕中劈出。

剑刃划破雨帘。

他用手捂住脖子上那道浅浅的血痕，瞳孔剧烈收缩。

面前的雨幕中，瘦小的身影正从虚无中显现。

深灰色的斗篷在雨中紧贴着单薄的身躯，兜帽下，被雨水浸透的银白发丝贴在灰白色的面颊上。那双暗红色的眼眸，在迷雾与夜色中，泛着毫无生气的幽光。

就像一只夜蛾在决定是否要落在花朵上之前，先静静地观察它是否已经开始腐烂。