“你生气吗？”叶归根在身后问。

杨成龙沉默了很久。

“我不知道。”他说，“我应该是生气的。但我气不起来。”

他转过身，靠着窗台，脸上的表情很复杂。

“你知道吗，我小时候，我爸老不在家。一年到头见不到几次。我妈更忙，爷爷也不着家，但会管我。

我爷爷那个人，你知道的——说话难听，脾气臭，从来不夸人。”

叶归根点头。他太知道了。

“只要他在家，每天早上起来给我做早饭。冬天怕我冻着，把暖气开得足足的。我考了好成绩，他嘴上说‘还行吧’，转头就去跟老战友吹牛，说‘我孙子，全校第一’。”

杨成龙的声音有些哑。

“他从来没跟我说过这件事。捐钱的事，他一个字都没提过。”

“他大概不想让你觉得……”叶归根斟酌着措辞，“觉得你是靠关系进来的。”

“但我就是。”杨成龙苦笑了一下，“至少有一部分是。”

“成龙，”叶归根站起来，走到他面前，“你听我说。你在这个学校，不是因为那笔钱。是因为你够格。你的成绩摆在那里，你的论文摆在那里，你的教授怎么评价你，你自己心里清楚。”

“那笔钱，只是让你被看到。但被看到之后，站不站得住，是你自己的本事。”

杨成龙看着他，没说话。

“你知道我爸当年怎么上的哈佛吗？”叶归根说，“我爷爷捐了一栋楼。”

杨成龙愣了一下。

“真的。一栋楼。哈佛东亚研究中心，有一层叫‘叶氏厅’。我爸在哈佛读了三年，成绩全院前三。但他每次被人问起怎么进来的，他都说是捐的。”

“为什么？”

“因为这就是事实。”叶归根说，“但不是全部的事实。事实是，那扇门是别人开的，但走进去之后的路，是他自己走的。”

杨成龙沉默了很久。

窗外有鸟叫声，叽叽喳喳的，在伦敦市中心能听到鸟叫，算是稀罕事。

“你什么时候知道的？”他问。

“去年。”叶归根说，“我爷爷告诉我的。他说你爷爷捐了这笔钱，让我别说。他说你知道了会不高兴。”

“那你现在为什么说？”

叶归根想了想。

“因为我发现，你不说，这件事就会变成一根刺。你越不知道，刺扎得越深。等你哪天自己发现了，就更难受了。”

杨成龙靠在窗台上，仰着头看天花板。

“你爷爷现在在哪？”他问。

“军垦城。在家呢。”

杨成龙掏出手机，看了看时间。军垦城比伦敦晚七个小时，那边应该是傍晚。

他拨了杨革勇的电话。

响了三声，接了。

“喂？”杨革勇的声音从听筒里传来，带着浓重的西北腔，背景里有电视的声音，好像在放新闻联播。

“爷爷。”

“嗯。怎么了？没钱了？”

“不是。我有钱。”

“那打电话干啥？浪费钱。”

杨成龙深吸了一口气。

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