防人。”老头退后两步，“今天就到这。你手上有伤，回去处理一下。”

杨成龙直起腰，喘着粗气。汗水从卷毛上滴下来，滴在地板上。

“你是谁？”他问。

“他们都叫我老麦。”老头摘下拳套，“以前在皇家海军陆战队待过。退役了，没事干，来这儿教教拳。”

“老麦，明天我还来。”

“行。但明天别空手来了，买副好绷带。”

杨成龙回到宿舍，已经是晚上九点。他洗了澡，给手上的破皮涂了碘伏，疼得龇牙咧嘴。

然后给林晚晚发了一张照片——缠着绷带的手。

林晚晚的电话秒到。

“杨成龙！你干什么了！”

“打沙袋。”

“打沙袋能把手打成这样？”

“没戴手套。”

“你——”林晚晚气得说不出话，“你是不是傻？”

杨成龙靠在床头，听着她的声音，突然觉得那股火消了大半。

“晚晚，”他说，“我想你了。”

电话那头沉默了两秒。

“你别转移话题。”

“没转移。是真的想。”

林晚晚的声音软下来。“那你什么时候回来？”

“圣诞假。还有一个月。”

“一个月太久了。”

“那我飞回去看你。”

“别。你好好上课。‘天马’这边我盯着，没事。”

两个人又聊了一会儿。挂了电话，杨成龙把手机放在枕头边，看着天花板。

窗外伦敦的夜风呼呼地吹，但他心里不冷了。

第二天，杨成龙又去了“铁锚”。买了绷带，缠好手，戴上拳套。老麦已经在等他了。

“今天不让你打沙袋。跟我学基础。”老麦站在他面前，“站姿，重心，步伐。拳击不是靠蛮力，是靠全身。”

杨成龙跟着老麦学了一个小时。出拳，收拳，移动，防守。枯燥，但他学得很认真。

“你学东西很快。”老麦说，“但你的问题不是技术。”

“那是什么？”

“脾气。”老麦点了一支烟，“你出拳的时候，眼睛里全是火。火太大，就看不见对手的破绽了。”

杨成龙没说话。

“我见过很多像你这样的年轻人，”老麦吐了一口烟：

“力气大，脾气暴，一拳出去恨不得把人打死。但真正能打的，是那些心里有火、眼里没火的人。火在心里烧，眼睛是冷的。”

杨成龙沉默了很久。

“老麦，你以前在部队的时候，打过仗吗？”

老麦看了他一眼。“打过。北爱尔兰，伊拉克，阿富汗。打了一辈子仗，最后发现，最难打的不是敌人，是自己的脾气。”

他掐灭烟头，站起来。

“明天继续。”

杨成龙点了点头。

从那天开始，杨成龙每天下午都去“铁锚”。学拳击，打沙袋，偶尔跟老麦对练。

手上的茧子越来越厚，出拳越来越快，但老麦说他“火还在”。

那股火，是从阿拉木图带回来的。

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