是第二滴。

第三滴。

第四滴。

泰瑞尔的肩膀开始耸动。

双手深深地插入了草皮之中，指甲扣进了泥土。

他张大嘴巴，想要呼吸，却发现喉咙里像是塞了一团浸满水的棉花。

没有人过来拉他。

因为在他身后，在他身侧，整个红魔队的防守组，乃至整个球队，都已经崩塌了。

曾经在赛前对着泰坦队竖中指，叫嚣着要打断林万盛骨头的角卫，此刻正仰面躺在地上。

他摘下了头盔，随手扔在一边。

双臂横在眼睛上，死死地挡住了球场上刺眼的灯光。

胸口剧烈起伏着。

即使隔着厚厚的护甲，也能看到那具躯体在不受控制地抽搐。

悲伤的情绪，像是瘟疫一样，迅速蔓延到了看台上。

原本那片红色的海洋，此刻变成了一片死寂的沼泽。

举了一整场的标语牌。

「红魔不可战胜」。

「谁是泰坦？」。

「欢迎来到地狱」。

此刻都无力地垂了下来。

没有嘘声。

没有谩骂。

以及，隐藏在沉默底下的细碎的抽泣声。

一位穿着红魔队球衣的中年妇女，正捂着嘴，眼泪顺着指缝流淌下来。

——

她看着儿子躺在场上，用手臂遮住眼睛的样子，心都要碎了。

旁边，身材魁梧的黑人父亲，正摘下头上的帽子用力地搓揉着自己光秃秃的头顶。

他是被林万盛单手按倒的近端锋的父亲，平时总是跟工友吹嘘，说自己儿子以后肯定能进nfl，能赚大钱，能让他提前退休。

但现在，看着往日里不可一世的儿子，此刻正像个无助的孩子一样坐在草地上抹眼泪。

强壮的父亲吸了吸鼻子，仰起头，试图把眼泪憋回去。

一颗浑浊的泪珠，顺着他满是胡茬的脸颊滚落。

有人充满了绝望地喃喃自语道。

「结束了————」

「都结束了————」

小韦伯站在边线上，深深地吸了一口气。

赢了。

不管过程如何，不管是谁在指挥，记分牌上的31比13是实打实的。

他是这支球队的代理主教练。

史书上会写。

小韦伯带领泰坦队挺进雪城。

他整理了一下被风吹乱的冲锋衣领口，努力挺直那根其实一直有些发软的脊梁。

脸上挂起了一副早已在镜子前练习过无数次的、属于「胜利名帅」的沉稳微笑。

他擡起脚准备迈入场内。

去迎接他的球员，去和对方教练假惺惺地握手，去享受镁光灯的洗礼。

然而。鹰爪般有力的手，从侧后方死死地钳住了他的上臂。

力量之大，捏得他骨头生疼。

小韦伯错愕地回头。

弗兰克—韦伯的帽檐压得很低，阴影遮住了眼睛，只露出紧抿成一条直线的薄唇。

「跟我走。」

声音低

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