步。

一支弩矢钉在了他左肩上。

疼得他龇牙咧嘴，但没倒。

他用右手攥着短刀，继续往上冲。

冲到半坡的时候，杂木丛后面闪出一排宁国军的刀盾兵。

铁盾。黑甲。长枪。

排得整整齐齐。

陈阿狗来不及停脚了。他一头撞上了最前面那面铁盾。

“铛——！”

脑袋嗡了一声。

他被弹了回来，一屁股坐在了乱石坡面上。短刀差点脱手。

还没等他站起来，一柄长枪从盾缝里捅了过来。

他拿短刀格了一下，没格住。

枪尖扎进了他的大腿。

疼。

钻心的疼。

但陈阿狗不是第一回挨枪了。

二十多年前在蔡州的时候，他被捅过三刀。

两刀在肚子上，一刀在后背，都活了下来。

陈阿狗一直觉得自己命硬。

同村一块儿被拉壮丁的有十七个，头一年就死了十四个。

剩下三个里头，一个断了腿被丢在路边喂了野狗，另一个染了疫病烂成了一摊脓水。

就他陈阿狗，肚子上两个窟窿、后背一道口子，愣是爬着爬着就爬活了。

从那以后他就信了一个理儿：阎王爷嫌他肉糙，懒得收。

这回也一样。

大腿上这一枪，疼归疼，但还没到要命的份上。

等打完了，找根布条子缠一缠，灌两口烈酒，躺上十天半月，又是一条好汉。

他是这么想的。

可这回，血流得比以前哪次都快。

他低头看了一眼自己的大腿。

枪尖捅进去的地方正朝外翻着一圈暗红的肉，血是涌出来的。

一股一股的，跟着心跳的节奏往外蹿。

裤腿早就湿透了，连靴子里都灌满了，脚底踩上去咕叽咕叽的，滑得站不住。

陈阿狗的脑子开始发飘。

眼前的东西一会儿清楚一会儿模糊，像是隔了一层灶上的油烟。

他使劲眨了两下眼。

没用。越眨越模糊。

他忽然觉得有点冷。

在大太阳底下，他竟然觉得冷。

他嘶吼一声，伸手一把攥住了枪杆。

攥得死紧。

这不是脑子指挥的动作。

脑子早就不管用了。

是手在动。

从蔡州到淮南，从淮南到江南，从江南到湖南。

二十八年里，这双手攥过枪杆、攥过刀柄、攥过别人的头发、攥过从死人肚子里淌出来的滑腻肠子。

攥得太多了。

多到指缝里常年嵌着洗不掉的暗褐色血垢。

这双手不需要脑子。它们自己知道该怎么办。

枪杆被攥住的一瞬，手掌便本能地往回拧了半圈。

这是蔡州老卒从尸堆里总结出来的野路子。

掌心拧住杆身，五指反扣，拇指死死卡进枪杆上那道被汗水磨出来的凹槽里。

对面的枪兵猛抽了两下，没抽动。

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