他知道如果他放任这种欲望膨胀，他会迷失在这个幻阵里，变成一具没有意识的、只知道杀戮的行尸走肉。

可他控制不住。

他的剑越来越快，越来越猛，每一剑都带着一种发泄的、不要命的狠劲。

他不想这样。

可他停不下来。

因为他一停下来，那些灵体就会涌上来，把他淹没，把他撕碎，把他变成这片平原上的一具枯骨。

他只能杀。

杀，跑，跑，杀。

日复一日。

不，在这片没有日出日落的幻阵里，他分不清过了多久。

也许是一天，也许是两天，也许是三天。

他只知道，他的眼睛已经红得像是要滴血。

他找到了一处山洞。

说是山洞，其实只是岩壁上的一道裂缝，窄得只能容一个人侧身挤进去。裂缝的深处，有一个勉强能容他蜷缩着坐下的凹坑。

他挤了进去，把剑横在膝盖上，闭上眼睛，开始调息。

灵气在经脉中缓慢地流淌，像一条快要干涸的小溪，在石头缝里艰难地流动。

他的呼吸很重，胸口剧烈地起伏着，每一次呼吸都带着一股淡淡的、铁锈一样的血腥味。