“怀民，来。”母亲招手让他过去。

陆怀民走过去。母亲从怀里掏出一个小布包，深蓝色，洗得发白，边角都磨起了毛边，仔细地放到他手里。

陆怀民打开，里面是两张一块、两张五毛的纸币，叠得整整齐齐。还有几个毛票，卷成小卷。

“妈，这……”

“拿着。”母亲把钱塞进他手心，“你爸说了，明天队里要去镇上卖粮，你跟车去一趟，看看有没有你要的书。”

陆怀民的手有些抖。三块多钱，在1977年，这是一笔不小的数目。

够买四十斤大米，或者五斤猪肉，又或者——陆怀民心里一紧——这可能是家里攒了很久的钱。

“妈，这太多了，我……”

“不多。”母亲打断他，声音轻轻的，“你爸说了，你想看书，是好事。家里再难，也不能耽误孩子。”

陆怀民的手攥紧了掌心的部包。

他想起前世，母亲也是这样，总是从牙缝里省出钱来，塞给他。

那时他不懂事，拿去买零食，买小人书。

后来母亲病了，舍不得看病，说“小毛病，熬熬就过去了”。

结果没熬过去。

“妈，”陆怀民嗓子发紧，“这钱……你和爸……”

“别说了。”母亲转过身，继续往灶里添柴，“就这样定了。”

灶火映着母亲的脸，那张才四十出头却已爬满细纹的脸。她的手粗糙，指节粗大，是常年劳作留下的痕迹。

陆怀民不再说话，只是将那包钱，小心翼翼地贴胸收好。

晚饭时，父亲陆建国罕见地主动开口。

“明儿个跟刘叔的车。”他说，“早去早回。”

“嗯。”

“钱收好了，别丢了。”

“嗯。”

父子间的对话总是这样简短。

夜里，陆怀民躺在床上，听着隔壁父母屋里的动静。

“给了？”是父亲的声音。

“给了。”母亲低声应着，“三块二毛五，够不？”

“买书该够了。旁的……看他自个儿。”

“就怕不够他买书……”

“不够再说。”父亲顿了顿，窸窣声里，像是翻了个身，“队里过些天该算工分了，还能分点儿。”

沉默了一会儿，母亲又说：“这孩子，最近是变了。夜里总看书，眼睛都熬红了。”

“随他吧。”父亲说，“总比瞎混强。”

陆怀民闭上眼。

前世，父母也是这样，默默支持他。只是那时他不懂，总觉得家里给的不够，总觉得父母不理解他。

等到后来自己什么都明白了，却已经太晚，太晚了。

……

天还没亮，陆怀民就起来了。

母亲已经蒸好了一锅窝头，用布包了两个，塞进他怀里：“路上吃。”

父亲递过来军用水壶，里面灌满了凉开水。

“账目记清楚，早点回来。”父亲只交代了这一句。

晓梅从屋里跑出来，手里攥着什么。

她拉过哥哥的手，把东西塞进他手心——是五分钱，用旧手

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