他看了几秒，关掉网页，合上电脑。

然后起身，回到厨房。

锅里的奶酪已经开始冒泡，边缘微微焦黄，和洋葱煎在一起，香气更浓了。

他关火，用铲子把奶酪洋葱铲进盘子里，放在桌上。

腌橄榄倒进小碟。

面包片从布下面拿出来，摆好。

茶已经凉了，他倒掉，重新泡了一杯。

热水冲进茶杯，茶叶在水里翻滚，慢慢舒展开，水的颜色变成深红。

他坐下来，看着桌上的晚餐。

奶酪煎洋葱，腌橄榄，黑面包，红茶。

和昨天一样。和前天一样。

和过去三年里无数个夜晚一样。

他拿起叉子，叉起一块混合着奶酪的羊肉，放进嘴里。

奶酪有点烫，软软的，咸咸的，带着焦香。

他嚼着，眼睛看着窗外某个不存在的点。

楼下传来一阵笑声，是吉瓦尼的人在喝酒。

玻璃瓶碰撞的声音，粗野的笑骂声，偶尔有女人的尖笑。

他一个人坐在桌前，慢慢地吃着。

吃了几口，他放下叉子，拿起手机，又看了一眼那条信息。

莱蒙特。

俩人合作超过十年了。

莱蒙特要什么，他就给什么。

情报、路线、中间人、洗钱渠道，只要钱到位，什么都行。

这次那个什么“安纳托利亚之星”号的航运路线，他经手了一下，转给了俄国人。

就这么简单。

五十万到手。

阿里安放下手机，继续吃。

他不知道，就在他登录银行账户的那一瞬间，他的ip地址已经被千里之外的卫星捕捉，被一串复杂的算法解码，被一个坐在巴格达绿区cia分站里的技术特工牢牢锁定。

窗外夜色沉沉。

他嚼着面包，看着窗玻璃上自己模糊的倒影。

略有些地中海图钉，灰白的胡茬，孤独的中年老男人。

面包有点硬，他蘸了点奶酪汁，继续嚼。