件黑色的运动外套，拉链开着，露出里面的白背心，背心上印着个美国嘻哈歌手的头像，已经洗褪色了。

脖子上露出一截刺青。

那是东正教十字架，墨蓝色的，线条很粗，手艺不怎么样，像是监狱里纹的那种。

他的目光落在韦伯身上，愣了一下。

视野中，一个穿着战术服、戴着夜视仪、拿着枪的人，在离他不到十米的地方走过。

然后他看到了韦伯身后的人。

五个。

六个人。

全副武装。戴着夜视仪。拿着枪。

他的眼睛瞪大了。瞳孔在路灯下急剧收缩，眼眶里的眼白显得特别大。

嘴张开，想要喊。

喉咙里发出一个含糊的声音。

“喂！你们”

他的话没说完。

韦伯已经擡枪。

噗。

很轻的一声，像开香槟，又像有人在耳边轻轻拍了一下手掌。

加了消音器的枪声就是这个样子，在安静的夜晚也不会传得太远。

年轻人的脑袋往后一仰，身体软了下去。

血从额头涌出来，在路灯下黑乎乎的，像墨汁，在地上慢慢泅开。

血流的很快，眨眼就汇成一小滩。

另外两个人猛地擡起头。

其中一个反应快，扔掉手机就往街角跑。

手机掉在地上，屏幕还亮着，是一局没打完的游戏。

他嘴里大喊着什么，声音在夜风里飘散，喊的是格鲁吉亚语，好像是“来人！”“出事了！”之类的话。

另一个从腰间抽出一把手枪。

是把老马卡洛夫，苏联时代的货，枪身上全是磨痕，握把的黑色胶木都磨亮了。

他擡起枪，想要瞄准。

还没来得及举起，韦伯身边的队员已经开枪了。

噗噗

两枪。

子弹打中胸口，子弹穿过心脏，从后背穿出去，溅出一蓬血雾。

子弹进去，后胸炸开一个洞，红的白的溅在身后的墙上。

那人直挺挺往后倒下去，手里的马卡洛夫掉在地上，当廊一声。

他的身体砸在地上，发出一声闷响，尘土溅起来。

跑掉的那个还没跑出几米，已经被另一名队员开枪撂倒。

“该死。”韦伯低声骂了一句，声音压得很低，但谁都听得见那语气里的懊恼，“快，把尸体拖走。”两个队员迅速上前，一人拖一具尸体，往旁边的巷子里拽。

尸体在地上拖行，衣服磨着地面发出沙沙的声音。

血在地上拖出两道长长的痕迹，在路灯下格外刺眼，像两条黑色的蛇，弯弯曲曲地延伸向黑暗的巷子。就在这时，街角拐弯处突然冒出几个人。

四五个年轻人，勾肩搭背，有说有笑。

他们刚从一家还在营业的小酒馆出来，喝得脸上红扑扑的，走路都有点晃，但脸上全是笑容。有人手里还拎着啤酒瓶，有人叼着烟，有人在大声说着什么笑话，引得其他人一阵哄笑。

他们转过街角，正好看见那两个队员拖着尸体。

最前面那个人愣住

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