杯威士忌只喝了不到一半，报纸翻来覆去看了三遍。

又是盯梢的。

但这一次，宋和平的感觉有些不同。

这个人的坐姿，他看报纸的方式，他端起酒杯的动作，一切都太自然了。

太自然，反而不自然。

宋和平放下刀叉，用餐巾擦了擦嘴，对安吉尔说：“我去一下洗手间。”

安吉尔点点头，继续吃着牛排。

宋和平站起身，没有走向洗手间，而是直接走向那个角落。

他在那个男人桌前停下，低头看着他。

男人擡起头，脸上是一个礼貌的笑容，没有任何惊慌：“先生，有什么事吗？”

宋和平没有说话，只是盯着他的眼睛。

三秒，五秒，十秒。

那个男人始终保持着礼貌的微笑，眼神平静得像一潭水。

“先生？”他问：“你需要帮忙吗？”

宋和平忽然伸手，抓向他的手腕。

那男人的反应快得惊人。

在宋和平的手指刚刚碰到他皮肤的瞬间，他的手腕已经像泥鳅一样滑开了。

同时他的另一只手从桌下擡起，手里不知什么时候多了一把餐刀，刀尖直指宋和平的小腹。但宋和平更快。

他侧身，躲过刀尖，同时左手成拳，砸向那人的肋骨。

那人身体一扭，躲过这一拳，顺势从椅子上弹起来，退后两步，和宋和平对峙着。

整个过程不到三秒。

餐厅里的人都愣住了，不知道发生了什么事。

安吉尔站起身，脸上没有任何惊慌，只是静静地看着。

那个男人盯着宋和平，嘴角忽然浮起一丝笑意。

“宋先生果然名不虚传。”他说，英语带着一丝东欧口音：“今晚打扰了。”

他放下餐刀，整了整西装，然后从口袋里掏出几张钞票，压在桌上，转身离开。

宋和平没有追。

他站在那里，看着那个男人的背影消失在餐厅门口。

那个人的每一步都走得稳而从容，肩膀放松，重心始终保持在两腿之间。

这是真正的高手才有的步态。

他转过身，回到桌前，坐下。

安吉尔看着他，没有说话。

宋和平端起酒杯，喝了一大口。

“没事了。”他说。

安吉尔点了点头，没有追问。

但她的眼睛里，多了一丝只有宋和平才能看懂的担忧。

深夜，安吉尔睡着了。

宋和平躺在床上，睁着眼睛，盯着天花板。

窗帘没有完全拉严，一丝月光从缝隙里透进来，在墙上投下一道细细的光痕。

手机嗡嗡地震动起来。

他轻轻抽出被安吉尔压着的手臂，拿起手机，看了一眼屏幕。

是亨利。

宋和平坐起身，披上睡袍，走到客厅，关上门。

“查到了？”

“查到了。”亨利的声音比平时更凝重：“头儿，这次是个大麻烦。”

“说。”

“那个人叫维克托&183;克拉西奇，

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