罗宾放下手机，靠在椅背上，闭上眼睛。

办公室里很安静，只有空调系统的嗡嗡声。

他忽然觉得很累。

不是身体的累，是心里的累。

是一种说不清道不明的东西，像是被人抽走了所有的力气，只剩下一具空壳。

他想起会计师。

想起那个每周四上午十点准时打来电话的人，声音平稳，语速均匀，从不多说一个字，也从不遗漏任何信息。

他没见过会计师的脸，不知道他长什么样。

现在，那个人死了。

死在自己的办公室里，死在早上八点刚过，死在眉心那颗小洞里。

巴格达的夜晚黑得像一口井。

远处的绿区边界上有探照灯在扫动，白色的光柱划过黑暗，照亮一片棕榈树，然后又移开。他看着那片光柱，忽然想起一个问题一

那个叫宋和平的家伙，现在在干什么？

同一时间，华盛顿特区是下午一点十五分。

乔治城的一家精品酒店里，宋和平正坐在窗边的沙发上，看着窗外的街景。

乔治城是华盛顿最老的街区之一，红砖的人行道，爬满常春藤的老房子，精品店和咖啡馆一家挨着一家街上的行人不多，几个大学生模样的年轻人骑着自行车经过，一个推着婴儿车的女人在路口等红灯。今天的阳光很好。

宋和平穿着一件灰色的羊绒衫，手里端着一杯咖啡，看起来就像一个普通的商务人士，在午后的闲暇里享受片刻的宁静。

但如果走近，会看见他的眼睛。

那双眼睛在看窗外的时候，并不是在欣赏风景。

它们在扫描每一个经过的人，每一辆停着的车，每一扇打开的窗户。

这是职业病。

宋和平知道这是职业病，但他改不掉。

也不打算改。

门开了。

灰狼走进来，手里拎着两个纸袋。

“午饭。”他说，把纸袋放在茶几上：“墨西哥卷饼，这附近最好的一家。我让老板多放了辣椒。”宋和平笑了笑，放下咖啡杯，打开纸袋。

卷饼还热着，香味扑面而来。

他咬了一口，满意地点点头。

灰狼在对面沙发上坐下，打开自己的那份，也咬了一大口。

两人就这么吃着，没说话。

吃了几口，灰狼擡起头，看着宋和平。

“苏黎世的事传开了。”他说：“现在估计没人敢接暗杀你的单子了。”

宋和平点点头。

灰狼往沙发背上靠了靠，开始讲。

从苏黎世老城区的那个早晨讲起，从灰色大众途安里醒来的那一刻讲起，从面包店的香味和石板路上的晨光讲起。他讲松鼠，讲毒蛇，讲那栋六层的老建筑，讲316房间那棵圣诞树。他讲到最后那一枪。噗。

像开了一瓶气泡酒。

宋和平听着，没有打断他。

灰狼讲完了，端起咖啡喝了一口，看着他。

“怎么样？”

宋和平沉默了几秒，然后说：“干得漂亮。”

灰狼的嘴角动了一下，那是一个

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