音愈发沙哑。

江凡沉默了片刻，像是无声的哀悼。

然后，他开始讲述。

“‘宝塔菜’在华夏，流派众多。江南的‘宝塔肉’，讲究肥瘦相间，层次分明。”

“西南的‘坛子肉’，是将肉与菜层层堆叠入坛，慢炖出醇厚滋味。”

“广东的‘白切鸡塔’，拆骨叠塔，淋姜蓉蒜泥，吃的是精巧与鲜美。”

“就连东北，也有粗犷的‘猪肉炖粉条塔’……”

江凡娓娓道来，从食材到火候，从刀工到摆盘，如数家珍。

安圣浩的脸色，一分一分地变得苍白。

他惊恐地发现，眼前这个年轻人对‘宝塔菜’的理解，如同一片深不见底的汪洋。

而他自己引以为傲的技艺，不过是这片汪洋中的一瓢。

这不是美食家。

这是……宗师。

“您在扬州时，周师傅可曾教过你‘素宝塔’？”江凡的目光变得锐利。

安圣浩僵硬地点头。

“那你应该知道，‘素宝塔’的魂，在于‘清汤赋味’。”

江凡的声音不疾不徐。

“顶汤三浇。一浇定型，二浇入味，三浇提鲜。”

“每一次的汤温、速度、浓度，都有分寸，毫厘不能差。”

“这个工艺，”江凡看着他，一字一顿地问，“和你的‘九层云阶’，像不像？”

安圣浩再也说不出一个字。

江凡所说的每一个细节，每一个窍门，都与他当年从周师傅那里学来的，分毫不差。

他终于明白了。

自己不是输给了一个博眼球的网络主播。

自己是输给了那条自己早已背弃的，真正的传承。

茶馆里很静。

安圣浩坐在那里，整个人像是被抽走了骨头，彻底垮了下去。

很久，很久。

他终于抬起头，用一种生硬却清晰的中文，说出了三个字。

“我输了。”

没有道歉，没有辩解。

只是，承认了一个事实。

说完，安圣浩站起身。

他深深地看了江凡最后一眼，那眼神复杂到极致，有羞愧，有敬畏，甚至有一丝解脱。

然后，他转身，走向门外。

背影萧索，像一个丢盔弃甲的败将。

江凡看着他离去，端起桌上已经凉透的茶。

一饮而尽。