站起来了。”

陆怀民看着月光下陈卫东认真的侧脸，忽然想起前世看过的一段史料：

1977年高考，文科和理科的报考比例大约是3:7。

大多数人都选择了“实用”的理工科，那意味着更稳妥的饭碗，更直接的报国路径。

“也许，”陆怀民轻声说，“我们可以都选。有人造机器，也有人去塑灵魂。”

陈卫东愣了一下，然后笑了：“你说得对。好了，快回去吧，明天还要下地。”

他骑上自行车，身影消失在月色里。

陆怀民站在村口，久久不动。

夜风带着稻谷的清香拂过面颊，远处传来几声犬吠，更远处是连绵的稻田，在月光下泛着银灰色的光。

他想起前世看过的一首诗，是诗人食指写的诗《相信未来》：

“当蜘蛛网无情地查封了我的炉台，

当灰烬的余烟叹息着贫困的悲哀，

我依然固执地铺平失望的灰烬，

用美丽的雪花写下：相信未来。”

是的，相信未来。

在这个1977年的夏夜，在皖南的一个小村庄里，一群满手老茧的年轻人，在煤油灯下，用最廉价的草纸和铅笔，一笔一划地写着：

相信未来。

……

陆怀民回到家，发现父亲还没睡。

陆建国坐在堂屋的小凳上，就着煤油灯的光，在补一个箩筐。

竹篾在他粗糙的手指间翻飞，动作熟练而沉稳。

“爸。”陆怀民叫了一声。

“嗯。”父亲头也没抬，“锅里有热水，洗洗睡。”

陆怀民去灶间舀水，发现锅里除了热水，还有一个煮鸡蛋。

蛋壳已经剥好，白白嫩嫩地泡在温水里。

他知道，这是家里老母鸡隔两天才下一个的蛋，平时都攒着换盐换针线。

他端着碗出来，坐在父亲身边。

父子俩沉默了一会儿。只有竹篾摩擦的沙沙声。

“爹，”陆怀民开口，“如果有机会……我真考上了，家里……”

“考上了就去。”父亲打断他，手里动作不停，“家里有我。”

“可是晓梅也想读书。如果我走了，家里少一个劳力，她……”

竹篾停了。

陆建国抬起头，昏黄的灯光照着他脸上深深的皱纹。

他的眼睛看着儿子，又好像透过儿子，看着更远的地方。

“你爷爷在的时候，”他慢慢说，“咱们村有个老先生，会认字。你爷爷想跟他学，但你太爷爷说，种地的学那玩意儿干啥？能把地种好就不错了。”

他把手里的箩筐放下。

“后来打仗，老先生饿死了。临死前，他把一本《三字经》塞给你爷爷。你爷爷不识字，可一直当宝贝留着。到我十五岁那年，他把书递给我，说：‘建国，往后要是有机会，得认字。’”

陆怀民静静听着。

“我没赶上机会。”父亲的声音很平，听不出情绪，“可你赶上了。晓梅也赶上了。”

他站起身，从怀里掏出一个小布包，放在桌上。

“这是

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